Dos pájaros de un tiro

Dos pájaros de un tiro

Wall Street Journal (por mencionar un periódico, pero podría haber sido otro cualquiera de este mundo mundial): A los españoles se les estropea la fiesta: la Copa del Mundo es robada en las mismas narices del capitán, Iker Casillas. Salieron con ella del hotel y cuando llegaron al Palacio Real... ya no estaba.

Nos ahorraremos los pasos intermedios (Finis Terrae sufre un golpe de calor y no está para largos reportajes): la policía investigó, pero nada pudo colegir de sus indagaciones. Vaya entuerto: miles de aficionados esperaban sudorosos en la calle. El Rey y su familia también esperaban, pero sin sudar, que que en el Palacio de Oriente nadie transpira. Está prohibido. Los jugadores estaban indignados y culpaban al árbitro inglés del que sospechaban que, en connivencia con los holandeses errantes, habían distraído la copa. ¿Qué hacer? ¿A quién buscar que desficiera el entuerto?

Momento estelar: alguien (que no fueron ni Bate ni ninguno de sus dos mosqueteros, ejem, ejem...) se acuerda de una mente insigne, capaz de atrapar criminales, espías, falsos suicidas..., que muy bien podría servir para la ocasión. Sólo hay un problema: está secuestrada por los malvados gongenlandeses y, desde hace meses, languidece en una mazmorra de la helada isla. ¡No importa! Allá van los tercios españoles... Ah, no, que eso era en Holanda. Vuelve a no importar: se manda a la Legión y en paz. Y allá que se van los novios de la muerte. Al alba y con viento de poniente -relata el Notario del Reino (ya un poco trillado, el pobre, por la edad)- nuestras feroces tropas lograron descerrajar las trancas y candados que mantenían a nuestra amada heroína, del temple y categoría de Manuela Malasaña y Agustina de Aragón (célebre catalana que bregó en favor de España) -aprovecha el Notario Real para añadir-, S. Cid, a quien ya traemos de vuelta a casa, libre y feliz, para que descubra al facineroso que nos ha robado la Copa.

Y ella, nada más llegar, se sube al autobús, echa un vistacillo y descubre al traidor, envidioso y ladrón. La fiesta puede continuar, hala.

Y así fue como se mataron dos pájaros de un tiro: se atrapó al pajarraco indigno y felón que había mangado NUESTRA COPA y se liberó a la pobrecita S. Cid, que descansa y se recupera a estas horas entre sus seres queridos, en especial junto a su extraordinaria madre, ejemplo de paciencia y coraje.

- - - - - - - - - - - - - -

Ah, que se pregunta el lector quién es el malvado que robó la copa... Fácil: en el interior del autobús y vestido de utillero, se escondía el envidioso Luis Aragonés que, movido por el odio atávico que sentía hacia el pobre Vicente del Bosque, había logrado introducirse entre el personal y robar la Copa, que pretendía llevar hasta Holanda escondida en un queso gouda.

- - - - - - - - - - - - - -

PD: prometo firmemente que el fútbol no volverá a aparecer por aquí hasta dentro de 4 años, cuando volvamos a ganar el Mundial. O, bueno, lo hará si el Real Madrid gana una nueva Copa de Europa :-)